Lettera a Josefa, mia nonna.

 

 

	In questi giorni, sto leggendo un libro suggeritomi da una amica blogger: "Di questo mondo e degli altri" di Josè Saramago e devo ammettere che mi sta riconciliando con il miracolo della scrittura. . Questo libro raccoglie pensieri, racconti, storie fantastiche, parabole e sogni del Premio Nobel portoghese. Sono appena frammenti del suo universo creativo che poi nel tempo si è sviluppato attraverso testi più organici ed articolati. Eppure lui stesso afferma senza possibilità di equivoci che "Està là tudo", nel senso che già in queste piccole "cronache" e microstorie  è possibile scorgere l'embrione del cammino che lo scrittore avrebbe poi percorso negli anni. : Mi piace riportare a titolo di esempio, questa pagina che mi ha colpito per la sua essenzialità e insieme per la capacità che ha, di aprire i pensieri di noi lettori ad una miriade di considerazioni e riflessioni. Questo, in fondo, è  il potere delle migliori pagine di letteratura: come sassi lanciati dentro la tranquilla superficie d'uno stagno, mettere in moto mille e mille onde, pensieri, interrogativi, emozioni... E l'effetto di quel sasso, non si esaurisce in un' ora  o in un giorno ma continua a risuonarci dentro per tanto, tantissimo tempo. A volte, per sempre. Non succede cosi, forse?
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	Lettera a Josefa, mia nonna
	Hai novant’anni. Sei vecchia, piena di acciacchi. Mi dicono che sei stata la più bella ragazza del tuo tempo e io ci credo. Non sai leggere. Hai le mani grosse e deformate, i piedi induriti. Hai portato sulla testa tonnellate di stoppie e le­gna, laghi d’acqua. Hai visto nascere il sole ogni giorno. . Con tutto il pane che hai ammassato si potrebbe imbandire un banchetto universale. Hai allevato persone e bestie, ti sei messa i maialini nel letto quando il freddo minacciava di gelarli. Mi hai raccontato storie di apparizioni e di lupi mannari, vecchie questioni di famiglia, di un morto ammazzato. Trave della tua casa, fuoco del tuo focolare, sette volte incinta, sette volte hai partorito. .  Non sai niente del mondo. Non ti intendi di politica, né di economia, né di letteratura, né di filosofia, né di religione. Hai ereditato un centinaio di parole pratiche, un vocabolario elementare. Con questo sei vissuta e vivi. Sei sensibile alle catastrofi e anche ai fatti di strada. Nutri grandi odi per ragioni che non ricordi più, e grandi dedizioni basate sul nulla. Vivi. . Per te, la parola Vietnam è appena un suono barbaro che non si confà al tuo cerchio di una lega e mezza di raggio. Della fame sai qualcosa: hai già visto una bandiera nera issata sul campanile della chiesa (me lo hai raccontato tu, o avrò sognato che me lo raccontavi?). Porti con te il tuo piccolo bozzolo di interessi. E, tuttavia, hai gli occhi chiari e sei allegra. Il tuo riso è un fuoco d’artificio colorato. Come te, non ho mai visto ridere nessuno. .  Ti sto davanti, e non capisco. Sono della tua carne e del tuo sangue, ma non capisco. Sei venuta al mondo e non ti sei curata di sapere che cos’è il mondo. Arrivi alla fine della vita e il mondo, per te, è ancora quel che era quando nascesti: un interrogativo, un mistero inaccessibile, una cosa che non fa parte della tua eredità. Cinquecento parole, un fazzoletto di terra di cui si fa il giro in cinque minuti, una casa di tegole e pavimento di terra battuta. . Stringo la tua mano, passo la mia mano sul tuo viso rugoso e sui tuoi capelli bianchi, rovinati dal peso dei fardelli — e continuo a non capire. Sei stata bella, dici, e vedo bene che sei intelligente. Perché allora ti hanno rubato il mondo? Chi te lo ha rubato? Ma questo forse lo capisco io, e ti direi il come, il perché e il quando se solo sapessi scegliere delle mie innumerevoli parole quelle che tu potresti comprendere. . Però ormai non ne vale la pena. Il mondo continuerà senza di te e senza di me. Non ci saremo detti l’un l’altro quel che più importava. Non ce lo saremo detto, davvero?   Io non ti avrei dato, perché le mie parole non sono le tue, il mondo che ti era dovuto. . Resto con questa colpa di cui non mi accusi — ed è ancora peggio. .  Ma perché, nonna, perché ti siedi sulla soglia della porta, aperta sulla notte stellata e immensa, sul cielo di cui nulla sai e nel quale mai viaggerai, sul silenzio dei campi e degli alberi attoniti, e dici, con la tranquilla serenità dei tuoi novant’anni e il fuoco della tua adolescenza mai perduta: « Il mondo è così bello, e io ho tanta pena di morire! » . E’ questo che non capisco -  ma la colpa non è tua.
	[ da "Di questo mondo e degli altri"- Josè Saramago - Einaudi]