IL QUADRO

 

 

Quando penso alla mente, ai ricordi alle stagioni trascorse, quando mi fermo  a guardare le foglie sospinte sull’asfalto da un vento maligno,  un vento che spettina gli alberi e smuove le nubi mi viene un'immagine Questa immagine! Che dentro di noi ci sia un mulinello di foglie staccate dall’albero  e colori, colori, mille colori diversi, a comporre il quadro che nessuno potrà mai vedere: Il quadro che siamo. Ma per chi passa accanto, distratto, è solo rumore di foglie Rumore di foglie ed asfalto.     [k]