TA-TA-TA-TA

          

. . Questa mattina, pedalando per andare in ufficio, ho incrociato una persona in bicicletta che mi veniva incontro nel senso opposto. Era un signore un po’ robusto sui 60 anni, e… cantava! . Chi lo sentiva, ai lati della strada, lo fissava quasi scuotendo la testa, come al passaggio d’un matto. Non so cosa cantasse, non sono riuscito a capire le parole. Ma d’improvviso, ho pensato che se mi aveva colpito il suo cantare, se mi aveva lasciato stupito, è proprio per la rarità di questo evento. Come mai la gente non canta più? Sull’onda di questo pensiero sono venuti ricordi: quando ero piccolo, andando al mercato con mia mamma e camminando in mezzo alle bancarelle si potevano incontrare personaggi particolari. Capitava di ascoltare il venditore di scarpe, un signore alto e grosso che intonava una canzone, oppure chi montava il banco di ferramenta, che, mentre disponeva gli oggetti, si lasciava andare ad un motivo: Morandi , Bennato, Rino Gaetano. Poi c’era il meccanico delle biciclette: noi si passava davanti alla sua bottega e dalla porta lo si sentiva  fischiettare e a tratti cantare. E in un certo vicolo del centro, da una finestra su in alto, arrivava talvolta un motivo operistico, non so che aria o romanza, ma un signore cantava qualche strofa di un’opera lirica. Ecco, questa mattina mi è venuto da pensare che oggi non canta più nessuno, spontaneamente. . Puoi girare tutto il centro storico, ci sono agenzie immobiliari, assicurazioni, uffici, banche, negozi, ma non c’è più nessuno che canta .   Non so, sembra che in questo, qualcosa sia proprio cambiato. Quel cantare era simile al canto d’un uccello, un usignolo, un canarino, non per il canto in se stesso, no!  Ma per il fatto che pareva sgorgare naturalmente. Come un traboccare... Come un inno al mattino, un esultare per essere al mondo. Un ringraziare d’aver per compagni il sole, la luce, l’azzurro o le nuvole in cielo, il calore della gente intorno. . . Subito dopo, sono passato davanti alla Banca che stava per aprire. C’era un capannello di persone. Tutti in coda con carte, con documenti, con borse, le facce serissime, ognuno, cercando la posizione più vicina all’ingresso. Poi… mentre sistemo la bici sotto i portici, una voce : “Ciaaaaaooo. Buona giornataaa ta-ta-ta-taaaa... ” . Era Andrea, il fattorino della Banca,  quello che in tanti, chiamerebbero “handicappato”. In quell’attimo, m’è  parso di sentire ch’era lui  l’unico ad esser contento e che quelle tre parole erano l’inizio della canzone che abbiamo tutti dimenticato. . “Ciao Andrea!! Buona giornata anche a te!”

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