13 maggio

 

 

 

	CONFESSIONE

	Raggio soave, ai tuoi giochi mi vedi, lieto, distendermi: altri hanno mete, obiettivi, questo a me basta - vivere. Ciò che già mosse i miei sensi tutto mi appare figura dell’Infinito, dell’Uno sempre sentito vivente. E leggerne i geroglifici mi sarà compenso alla vita, perché l’Eterno, l’Essenza dentro li sento abitarmi.
	[ Hermann Hesse ]

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

	SCRITTO SULLA SABBIA

 

	Ciò che è bello, ciò che incanta, solo soffio, tremito sia; ciò che affascina e delizia grazia senza termine sia: nube, fiore, bolla aerea, fuoco fatuo, riso di bimbo, sguardo di donna allo specchio e altre cose varie e mirabili che, svelate, passano via nello spazio d’un istante, lieve brezza, soffio di vento: e noi, tristi, lo sappiamo. _ Ciò che dura, ciò che è eterno non è a noi ugualmente caro: dura gemma, freddo fuoco, grevi lampi d’aurei lingotti e le stelle innumerabili, alte e ostili, non somigliano a noi erranti, non raggiungono gli abissi fondi delle anime. _ Forse l’intima bellezza (cosi degna che l’amiamo) è votata alla rovina: le sta prossima la morte; cosi, i toni della musica che, sbocciati, già si involano via scompaiono: sono un soffio, sono un flusso, sono una caccia, e in un muto alito se neanche per un palpito si trattengono, si domano; ogni nota, appena emessa, già sparisce e fugge via. Cosi il cuore a ciò che svola e via scorre, a ciò che vive, è fraterno e sottomesso, non a ciò che fermo sta. _ Presto annoia ciò che dura, pietra, firmamento e gemma; a un eterno andare spingono noi  -- alito di anime, come bolle di sapone, sposi al tempo, che non durano, cui la stilla sulla rosa, cui il danzare d’un uccello o il morire d’una nuvola trasvolante, o il bagliore della neve, o arcobaleno, o farfalla già fuggita, o la gioia d’un sorriso che passando non ci sfiori già significa la festa - o sgomento. _ Si, noi amiamo chi ci è simile, e lo sappiamo: il  vento scrive sulla sabbia.
	[ Hermann Hesse ]