Piccole  cose in una sera d'una domenica di luglio

	Una sera di  una domenica di luglio, K. affacciato alla finestra ebbe una piccola  rivelazione. Una rivelazione che sul momento gli parve soltanto un pensiero improvviso, un lampo, ma che poi, in qualche modo, finì per cambiare il suo stesso modo di sentire.      La sera era stata straordinariamente luminosa, il cielo emanava ancora un caldo chiarore. Il profilo scuro delle colline contrapponendosi  alla profondità di quel cielo, quasi come una immaginaria quinta di teatro, suggeriva indirettamente la piccolezza dello sguardo umano, al cospetto dell’immensità dello spazio.      K. si sorprese a pensare a come fosse possibile conciliare la pace che gli arrivava dall’atmosfera sospesa, da quella calma che pareva avvolgere tutto il visibile, con la nozione che la sua mente si ostinava a proporgli di un pianeta lanciato alla velocità di 30 km al secondo dentro l'oscurità del cosmo.      Il mondo era sicuramente proiettato in quel  volo e a quella folle velocità nella sua orbita, eppure a lui seduto a contemplare il tramonto giungeva tutt’altro. La dolcezza del cielo lo colmava e lo faceva sentire in pace, in piena sintonia con tutto ciò che osservava e in cui era immerso.      L’aria tiepida dopo la gran vampa del giorno di luglio, lo abbracciava tutto.      Eppure una voce dentro di lui si affannava a ripetergli che non era quella la verità. Che la verità risiedeva nelle misurazioni scientifiche, nel lucido sguardo degli scienziati, che osservano e sezionano ogni aspetto del reale. E dunque, semplicemente, la temperatura era di 28,8 gradi centigradi, la pressione atmosferica era di 1007 millibar, l’umidità era del  68% circa, il vento quasi del tutto assente, salvo qualche impercettibile brezza lungo l’asse del fiume. E infine era anche vero che il  guscio di noce sul quale viaggiavamo, affrontava atroci temperature sotto lo zero nel suo attraversare lo spazio interstellare. Tutto  era vero.      Ma  K. comprendeva anche la debolezza di quella verità che gli sarebbe dovuta arrivare da quei valori  così esatti e puntuali.  Non era di una serie ininterrotta di dati di cui egli aveva sete.  No, non era nei numeri e nelle misurazioni, la verità che aveva accesso al suo cuore.       Ad oriente  il cielo già oscuro si andava riempiendo di piccoli punti luminosi e palpitanti.  Nell’impercettibile tremolare di quelle luci, K. avvertì l’affinità di quel vento di stelle con il suo respiro e con il pulsare delle emozioni.       Certo era vero che il pianeta rotolava nello  spazio gelido e senza fine che gli uomini indicavano familiarmente  con il termine “Universo”, ma altrettanto vera era la pace che lo prendeva nel farsi invadere da quel lunghissimo crepuscolo. _     Istintivamente rabbrividì e  girò lo sguardo verso il chiarore che aveva lasciato il tramonto. Nell’oscurità che avanzava riuscì a distinguere ancora l’inconfondibile profilo di Bertinoro e Montemaggio, le due colline che a Nord-Ovest chiudevano l’orizzonte e dietro cui il sole ogni sera scompariva in lenti e rosseggianti  tramonti e che talvolta d’inverno quando erano ricoperte di neve, prendevano ad infiammarsi loro stesse di colori caldi e radiosi.
	Quelle alture intagliate sul cielo, lo attraevano fin da ragazzo. Quello era il cielo che più amava. Fin da piccolo, gli ultimi sguardi che rivolgeva al cielo notturno erano diretti in quella direzione. Ricordava con precisione il suo avventurarsi la sera, nei filari della vigna mentre la terra lavorata rilasciava ancora il tepore del  giorno …e poi sempre lui, mentre s’inerpicava sul fianco del colle per sbucare infine in alto, in un largo sterrato, uno spazio proprio in cima alla vigna da cui era bello osservare la discesa del sole dietro la cortina degli alberi e più oltre dietro l’orizzonte.      A occidente anche ora restava una impalpabile traccia del tramonto. Uno spicchio di cielo appena più chiaro.       D’un tratto lo schermo del cellulare si illuminò.       K. lo prese e attese che gli occhi, nel passare dall’oscurità delle colline lontane a quel  rettangolo illuminato, si abituassero alla luce.         Poi lesse…       Impercettibilemente prese a sorridere. Era così. Era proprio così ! Quel messaggio arrivava a dirglielo nel modo più semplice e diretto.       Esistono cose che fanno  la differenza. Sono gesti minimi, parole, ma più ancora intenzioni e disposizione d’animo. Un modo di essere. Qualcosa che fa la differenza e viene a interrompere la volgarità del mondo, la sua dispersione, la sua indecifrabilità.      Sono queste piccole differenze che finiscono per cambiare il nostro vivere. Così come il nostro sentire può essere ben altra cosa che una serie di dati e informazioni sulla realtà      Si ritrovò ad assentire con tutto il suo essere, a quel messaggio.      A ragione, la nostra esistenza può davvero essere una «esperienza incantevole», se solo decidessimo di schierarci per quelle piccole differenze.  Di diventare, noi stessi, parte essenziale di quelle differenze che cambiano il mondo.
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