NEVE

. . . . La neve non é quella che credi. Quella sui marciapiedi. Ai bordi di strade. Annerita. A brandelli . La neve é un verbo al tempo presente E’ farina di festa. E’ l'istante. L'attimo dilatato. In espansione. Lampo costante che inghiotte lo spazio e sbiadisce ogni altra dimensione. E’ assaggiare il sapore del cielo. Pungente.E’volo.  E’ luce. Sidereo silenzio e sospensione della mente. . E’ nuotare di nuvola in nuvola,  di stupore, in stupore. Farsi sfiorare dalla carezza lieve di mille candide dita. In quella neve, sei soffio, sei ala. Bianca ebbrezza insufflata che pizzica il naso, le vene. . Nel palpitare del bianco il ronzio d'antichi pensieri, visioni, sussurranti cantilene. Ed è in mezzo a quei fiocchi... quei fiocchi fitti che tolgono il fiato, che puoi trovare la porta segreta, d'una beata, ardente, incorrotta solitudine. . . .  -

.