CERTI SILENZI

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	Sono giorni che non ho molto da dire. Perchè le cose spesso non si lasciano dire e la capacità di raccontare ha molto a che fare con le modalità con le quali siamo in rapporto con il mondo circostante. Con le modalità attraverso cui il mondo ci fa male, ci duole, oppure con i canali percettivi tramite cui la realtà ci invade o ci assorbe. . . A volte succede che il mondo semplicemente accada. Senza concedere appigli. Senza lasciare nascondigli dai quali lo si possa raccontare. . Allora le parole divengono rade. Come affette da un morbo che ne pregiudica la consistenza. Un vizio esiziale che le condanna, non appena formulate, alla disgregazione. . L'immagine più fedele forse è quella dei castelli di sabbia. . Forme, progetti visibili che in breve precipitano nell'informe, nell'indicibile. E' realistico allora progettarne il racconto? . A certe condizioni, potrebbe essere una nuova frontiera da cui sarebbe bello andare e tornare, portandone umile memoria. Invece su questo terreno, più spesso, la parola corre il rischio di essere un vuoto esercizio, da lasciare a poeti "in carriera" e a poetesse "del niente", che traboccano di un assordante Ego. Gli esempi sono innumerevoli. . . Quando avverto questo rischio, ho imparato un percorso, una specie di antidoto: placare il silenzio, rifacendomi a voci autentiche. Così oggi torno ad Annalisa Teodorani,  ad Antonia Pozzi, a Emanuel Carnevali. . . .

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	DU AN	DUE ANNI
	Al mèni a l vuntèva di giarùl te vièl s’un vstidìn a pois. L’éra la vóita d’un pasaròt ch’e’ zùga s’una sménta, un fiòur... Pu l’à tàch a pióv la catóiva stasòun la s’à ingulè. . A i’ò cmè un’òmbra t’un cantòun d’un òc u n gn’è gnént in fònd a e’ curidéur però u m tòcca sèmpra guardè.	Le mani tracimavano di sassolini nel viale con un vestitino a pois Era la vita di un passerotto che gioca con una semenza, un fiore... Poi ha cominciato a piovere la cattiva stagione ci ha ingoiati. . Ho come un’ombra nell’angolo dell'occhio non c’è nulla in fondo al corridoio però devo sempre guardare.
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	Annalisa Teodorani .

	PERIFERIA
	Sento l’antico spasimo - è la terra che sotto coperte di gelo solleva le sue braccia nere - e ho paura dei tuoi passi fangosi, cara vita, che mi cammini a fianco, mi conduci vicino a vecchi dai lunghi mantelli, a ragazzi veloci in groppa a opache biciclette, a donne, che nello scialle si premono i seni - E già sentiamo a bordo di betulle spaesate il fumo dei comignoli morire roseo sui pantani. Nel tramonto le fabbriche incendiate ululano per il cupo avvio dei treni… Ma pezzo muto di carne io ti seguo e ho paura - pezzo di carne che la primavera percorre con ridenti dolori.
	Antonia  Pozzi  [ 21 gennaio 1938 ]
	Oh, mare, tu ti stendi calmo e sereno, pagina aperta dove a immensi caratteri è scritta la parola Pace; oppure batti la spiaggia con i pugni chiusi delle tue onde. . Sei eternamente bello, o mare; mare della mia cara Italia, quando sei calmo le tue piccole onde corrono lungo la riva, come un sorriso e un sospiro. Quando lanci i tuoi cavalloni contro la spiaggia, questa è la tua terribile risata; è la tua bellezza incomparabile che corrode le rocce, le spoglia, le dilava. Tutte le più vecchie canzoni sono tue; in te sarebbe facile morire, perchè basterebbe soltanto lasciarsi andare, senza combattere, e verrebbe la morte.       EMANUEL  CARNEVALI  (1919)

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