A fuoco lento

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	Voleva dirle che in cucina sarebbe rimasto per sempre                                                                          .                                                                                                                   . Voleva dirle che l'amava come si amano gli aromi sprigionati fra i fornelli nel centro vitale della casa                                                               .                                                                                                                       .

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	Voleva dirle che lui stesso sarebbe stato cuoco e cucina. Cuore pulsante della sua vita per donarle l’eco di parole mai udite. Sapori e sensuali saperi, narrati in parole mute . . Le più preziose. . Perchè al riparo dal volgare e indistinto brusio che si levava dal mondo a ricoprire la musica delle cose. . Come il più intimo e delicato gusto delle verdure finiva spesso soffocato dal troppo impeto della cipolla

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	Invece, in quel loro tempio insperato si sarebbe levata la musica delle dita . A impastare il tempo al calore del forno. . Nel ritmo incalzante di sapienti tocchi di coltello . Al suono modulato del getto d'acqua del lavello al variare della nervatura d'insalata . Nei movimenti delle stoviglie pronte ad accogliere . Nel biancore d’una nevicata di pinoli e parmigiano sulla pelle della pasta fumante già arresa e tremante all'idea dell'imminente tripudio. . Con l’aroma del vino a conturbare l’arrosto e il basilico fresco e l'origano nel profumo d'un piatto mediterraneo . Come lo struggimento che infine assale  chi sa chiudere gli occhi al presente per respirarsi il ricordo d’una antica felicità futura . .

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	Voleva dirle tutto questo e altro ancora Voleva dirle di non avere paura . Di non risparmiarsi e di dimenticare  tutto quel che pensava d’aver sempre saputo sul preparare un pranzo per due. . Perchè le avrebbe imbandito in sè stesso una tavola principesca. . . Il loro patto? Un piatto inconsueto. . . E infiniti pensieri roventi il fuoco lento, estenuato, in cui prendere posto a rosolare. . . Un piatto che sarebbe nato e rinato mille e più volte fra stoviglie tegami, ripiani e un formicolio alle mani pronte a impastare ingredienti carnali                                   .

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	Questo  pensava, mentre decorava con fragole rosse il dolce ormai pronto e sfiorava quell'indugiare delle dita  fra la bianca camicia e la pelle di lei. Quell'assaggiarla e leccarla in punta di lingua percorrendola senza pudore in preda ad una furia sacrilega. . Dalla gola all’orecchio, fin quasi alla nuca  là, dove iniziava la peluria di fragola che lo stordiva e l'accendeva d'un respiro corto, ardente, meraviglioso. . Come lo zucchero fuso, liquefatto, ad accerchiare una nocciola di mascarpone  . .

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	Come fosse la loro anima e il sangue la portata migliore di quel pasto regale Di quello splendore raggiante di cui spesso traboccavano. Lo stesso che a lui brillava negli occhi la mattina, mentre andava al mercato pensando al loro essere frutti ricercati rari, fuori stagione. . Un piatto creato per l'occhio il cuore, il palato. . . Qualcosa di sublime perche senza ragione

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